L'AILE SUR LA PLUME
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"La poésie est une clameur.
Elle doit être entendue comme la musique.
Toute poésie destinée à n'être que lue et enfermée dans sa typographie n'est pas finie.
Elle ne prend son sexe qu'avec la corde vocale tout comme le violon prend le sien avec l'archet qui le touche.
A l'école de la Poésie, on n'apprend pas : ON SE BAT!"
Léo Ferré : Préface de "Poète vos papiers" 1956
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Texte Libre
Lundi 29 août 2011
Penché sur son grimoire un homme se souvient
Sa plume dans la main qui ne sert plus à rien
Comme une arme défaite au soir d'une bataille
Qui ne peut rien changer quand il faut qu'on s'en aille…
Aucun mot ne lui vient comme au temps des passions
Quand la magie du verbe est devenue poison
Qu'elle se joue du cœur aussi bien que de l'âme
Pour que sa rime à lui ne soit qu'un mal infâme…
L'enchaînement des jours au coeur d'intermittence
Du bonheur, de la peine, inhumaine alternance
L'a porté sur la vague avant de le jeter
Violemment au rocher pour le déchiqueter…
Que reste-t-il du temps où il était poète
Que reste-t-il des vers dont il se faisait fête
Et sans cette émotion que reste-t-il de lui
Au matin qui se lève et dans le soir l'ennui…
Penché sur son grimoire un homme s'est éteint
Par trop d'inconséquence il ne croit plus en rien
Entre ses doigts sa plume a fait jaillir le sang
Pour maculer de rouge un coin de papier blanc…
Peintures : Fragonard & Van Loo
Des jours pairs et des jours impairs...
Joue-t-on sa vie à pile ou face
Et croit-on voler dans les airs
Quand on ne fait que du sur place?
Mais n'est ce pas l'honneur austère
De ne rester qu'à notre place?
Runner
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